jueves, 12 de abril de 2018

LOS PARTOS DE LA BESTIA, de Silvia Delgado Fuentes

 Los partos de la Bestia, de Silvia Delgado

15x11 cms, 116 pags, 7,5 € (envío incluido).
Versión digital por 1 € aquí:
https://librosreflector.bandcamp.com/album/los-partos-de-la-bestia

Ilustraciones de J. Kalvellido (páginas a color al final)
Adenda de Belén Gopegui.


Reedición del libro autoeditado en 2011.
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Maldita poesía pura


No entiendo la poesía que calla,
no entiendo sus versos limpios,
sus palabras despiojadas.
No entiendo la poesía sin conciencia.
No entiendo esa poesía inmaculada sin muertos sobre
la mesa, sin cicatrices,
no entiendo la poesía que no cuenta la sangre
derramada,
que no escucha millones de lamentos en cadena.
No entiendo la poesía que teme asomarse a la tierra.
No entiendo la poesía de camisa limpia,
de amor a secas,
de paz en tiempos de guerra.
No entiendo la poesía que ha perdido el habla
mientras fuera, aquí mismo,
corren descalzos hombres y mujeres,
mientras fuera, aquí mismo,
gritan en medio de tinieblas,
mientras fuera, aquí mismo,
se cansan los labios, se rompen las vértebras.
Mientras fuera, aquí mismo,
la justicia es arrastrada entre cadáveres,
Mientras fuera, aquí mismo,
los nombres pesan,
el tiro es fácil,
los cráneos se afeitan.
No entiendo, no.
No entiendo la poesía de espejismos,
de andares suaves y buenos modales.
Maldita poesía pura
que no afila sus palabras,
que no las mancha.
Maldita poesía
hecha con bostezos en serie,
que nunca vive a la intemperie.
Maldita poesía que insiste con su voz tibia
en mostrarnos un mundo
donde nada es amargo,
donde siempre es domingo,
donde todo es fecundo.
Maldita esta poesía
sin llagas y sin pulso.

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Silvia Delgado se presenta:

Cuando me preguntan cómo llegué a la poesía mi respuesta es: rota y a los 28 años.
A esa edad se produjo un quiebre en mi vida, algo así como una tormenta interior que me sacudió dejándome en ruinas.
En aquel año o en los meses siguientes descubrí que el cordón umbilical que me unía a la vida era la palabra y a través de ella, atravesada por ella, encontré la poesía y me quedé a su lado.
Hora tras hora, semana tras semana, leía voraz y gratuitamente.
En aquellos dos años que me costó encontrar a Silvia entre los escombros, nació un poemario que titulé “Y que hablen en mis palabras todas ellas”. 
Y con aquel poemario, sin madurar y sin publicar marché a México, al encuentro de mujeres poetas del País de las Nubes de Oaxaca. Nunca pensé que permitirían a una poeta como yo, (que recién empezaba), compartir con poetas del mundo versos tibios de una mujer de la que nada se sabía.
Sucedió que mis poemas llegaban a la gente, a los jóvenes en las universidades, a los empobrecidos en las plazas. Me sentí unida a todos los que en medio de aquel silencio reverencial se rompían al terminar.
Regresé a casa con el convencimiento de que ese era mi lugar en el mundo. Había nacido dos veces. El último parto de mí misma, sin lugar a dudas, era el de poeta.
Seguí escribiendo, día a día, arrancando horas del sueño y del cansancio, evadiéndome en los trabajos en los que mientras limpiaba casas o cuidaba enfermos o servía cervezas en los bares yo pensaba en los versos que escribiría o en los poetas que iba conociendo.
A los meses de aquel encuentro en Oaxaca, volví a México, esta vez a Ciudad Juárez. Después fui a Argentina, después a Cuba, países que abrazaban mi poesía, personas que se interesaban por mi escritura, por mis libros, por mi manera de interpretar el mundo o la realidad o la palabra.
No dejaba de escribir, había autoeditado un libro, había escrito otro de canciones de cuna, otro de elegías, gané un premio con otro poemario, publicaron otro a mi regreso de Palestina y autoedité “Los partos de la bestia”.
Cuando vuelvo atrás y recuerdo tantos ojos, tantos pueblos, entonces los silencios que me rodean, se vuelven necios.
Creo que debo continuar escribiendo, no sólo estos poemas que se caen de mis manos desde que vine de Andalucía, también otros, hasta el fin de mis días.
Como decía al principio llegué a la poesía tarde, sin andamiajes académicos. Le doy las gracias por acercarme a la muerte y a la risa y por permitirme saber que la ternura es posible.
Me regaló la voz y me puso a andar en este difícil camino de ser libre.

http://silviadelgadofuentes.blogspot.com.es/

lunes, 22 de enero de 2018

EN VOZ ALTA, de Josef Antoni

 En voz alta, de Josef Antoni
15x11 cms, 104 pags, 6,5 € (envío incluido).

Descarga de la versión digital (pdf para lector-e) en
Pedidos: reflectorlibros ( en ) gmail -punto- com 

En voz alta es la reedición de un libro de poesía, que me autogestioné en el año 2013 con la colaboración desinteresada de la asamblea del 15M de Villaverde, y en concreto del compañero Carlos; un libro que recogía mis dos primeros poemarios, Una antorcha de luz y Todo está en calma, y con el que ahora, cinco años más tarde, y tras conocer a David y Natalia, doy un paso más, reeditándolo con el proyecto editorial Reflector Libros.

Reedito En voz alta, porque en su primera publicación, inmerso en la explosión del 15M, no le doy la importancia que para mí tiene, y tengo ahora la necesidad de celebrarlo.
Como novedad, incluyo el original de Una antorcha de luz, que prácticamente es un poemario nuevo, pues en la anterior edición, lo que publiqué es una posterior reescritura del texto.
Este libro que tienes en tus manos, es un grito de guerra, un arma arrojadiza contra este sistema enfermo, que atenta contra las personas vulnerables.

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Prefacio
Soy la mano sin uñas pendiente de un teléfono móvil.
El cigarro encendido frente a un reloj que agotó sus horas de sueño.
Soy el lumbago de un martillo industrial que hiere con sus golpes la acera.
La respiración agitada que anegó sus pulmones.
La última gota de sudor en los poros.
Una úlcera en la cola del paro que agotó su subsidio.
Soy la dermatitis, el pelo caído, soy un número en rojo.
En la pared de mi cuarto cuelga la cola del último zorro.
Amarré la soga de Judas a la rama más alta.
Abordé un galeón repleto de oro que venía de las islas.
Prendí fuego a los pozos de crudo en las mil y una noches.
Abandoné con sus muertos a Lope de Aguirre en la selva.
Y pagué la comisión de un político con billetes sin número.
Ese soy yo.
Apoyé a George Bush en la última guerra.
Bombardeé una ambulancia, un hospital y un almacén de comida.
Endeudé un país, y dejó de ser libre.
En la última huelga conté treinta monedas.
Arrojé a las llamas el último informe del cambio climático.
Provoqué un huracán en una isla que contrariaba mis órdenes.
Costeé un grupo armado para derribar un gobierno.
Y me quedé con el piso de un hombre que se encontraba en el paro.
Soy las ruedas de un coche que desgarra el asfalto.
El sudor de una máquina que se alimenta de éxtasis.
La corona de un reloj en la cresta de un punki.
La cara oculta de la luna, el engaño.
Soy un demente con los nudillos manchados de sangre.
Ese soy yo.
El que cierra los ojos al besar unos labios.
El que descubre el sabor de la miel al besar la piel tersa.
El que al intercambiar sus fluidos encuentra una fuente de agua.
El que sintió la ternura de un niño en el líquido amniótico.
Ese soy yo.
El que se aferra a su amiga Ginebra porque detesta en la pared los vinilos,
la alfombra de Persia, los suelos de mármol.
El que se esconde en su cuarto cuando escucha los gritos de un niño.
El que ha construido una prisión de sus sueños.

lunes, 18 de diciembre de 2017

CEREBRO ROTO, de Pablo Fernández

 Cerebro roto, de Pablo Fernández.


15x11 cms,76 pags, 6,5 € (envío incluido).

Compra de la versión digital (pdf para lector-e) en https://librosreflector.bandcamp.com/album/cerebro-roto

Pedidos: reflectorlibros ( en ) gmail -punto- com 









Esto nunca ha sido por dinero para nosotros… ha sido sobre nosotros contra el sistema.
Contra el sistema a base de poemas. Ese sistema que elimina el espíritu humano.
Nosotros defendemos algo. Nosotros nos posicionamos.
A esas almas muertas apretujándose a lo largo de la autopista en sus ataúdes de metal… ataúdes de metal… estelas de metal… futuras estelas de metal...
A esas almas muertas con prosa vacía les demostramos que el espíritu humano está
todavía vivo.
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Eutanasia

Rodeadme, cuerpos que una vez a mí pertenecisteis.
Otorgadme la compasión de los dignos hombres.
Vislumbrad ahora la empatía de las mujeres.
Aplicad cualquier estereotipo sexista.
Lo que culturamente la herencia
de estas sociedades permita.
Ante el último gran salto,
la amplia zancada
que me acerca
a este sueño
eterno.
Fin.

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Pablo Fernández (1982), es un programador de computadoras, enfermo a tiempo completo en
este sistema que mata al espíritu humano y puntualmente humanoide. :wq!

viernes, 16 de junio de 2017

FUEGO CINCEL, de Julián Fraile


Fuego cincel, de Julián Fraile.
15x11 cms,76 pags, 5,5 € (envío incluido).

Primera edición: junio 2017.
Segunda edición: diciembre 2017


Compra de la versión digital (pdf para lector-e) en https://librosreflector.bandcamp.com/album/fuego-cincel
Pedidos: reflectorlibros ( en ) gmail -punto- com 



La poesía de Julián Fraile no deja indiferente. A fuego penetra en la piel desde la primera lectura a la última. Si bien, a medida que uno se familiariza con ella, va encontrando matices que le hacen apreciar cada vez más la suma del poemario. Así pues, digamos que es una poesía que viaja de lo unitario al conjunto. 

La dualidad entre luz y sombra, razón e ignorancia, es el tema principal de un libro que nos sitúa continuamente dentro y fuera de la Caverna.
Un propósito claro, buscar en la luz el sentido de una vida que, cada vez más, nos es ajena. Dudar de la opinión heredada. Huir de la ceguera para enfrentarse cara a cara a la sombra y para no olvidar que seguimos caminando. Y es que la existencia también tiene su peso en este “Fuego cincel”. Llama la atención desde dónde se mira. El poeta resalta nuestro papel como animales caminantes, poniendo el énfasis en la responsabilidad que debemos adquirir, para con nosotros y con el mundo, de buscar esa luz, ese fuego que nos guíe y nos alimente. Ya no queda nada por perder y sí mucho por vivir.
Atraviesa también el poemario por momentos de denuncia sin paños calientes. El autor le da voz a seres que a menudo pasan desapercibidos, empezando por aquellos que nos habitan y que también sufren la censura de una sociedad decadente. Los que tienen paz, los traicionados, los del montón, los ajenos, los invisibles, los bien pensantes… Pequeños cuerpos enfermos en un mundo trastero.
Con un estilo definido, Julián Fraile alcanza su voz sin detenerse en jardines artificiales, dejando el poema en manos de todo aquel que se atreva a iniciar este viaje a través del fuego. Lo decía Lewis Carroll: “Puedes llegar a cualquier parte, siempre que andes lo suficiente”.
Por las calles arden los sueños, abrasados por el fuego cincel. También arden los versos, también arde este libro que es en esencia llama, luz o faro que ilumina. Curiosa ironía la de hallar en su interior que la verdad está en el exterior. Pero al final es así, si se mira se ve, no es tan difícil.
Quizá por ello, por lo obvio del argumento, porque está plasmado de manera directa, sin flores innecesarias, es por lo que funciona todo este engranaje, por lo que la llama se mantiene viva en todo momento.
El camino que nos conduce fuera de la Caverna está sembrado de sabiduría. Y qué sería de ésta sin la naturaleza. El elemento natural está presente en cada rincón, y en su viaje el poeta nos conduce entre ríos y castaños, otoños y cumbres, a través de cauces de tierra, de senderos con voz propia, de sábanas de hierba. Y es que si no hay senda, ¿por dónde transcurre el viaje?
Lorca escribió: “Yo muchas veces me he perdido para buscar la quemadura que mantiene despierta las cosas”. 
Bendito el incendio que llega de manos del poeta, bendita la quemadura que deja detrás de los ojos este Fuego cincel.



José María Nievas Ruiz

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Julián Fraile se presenta:

Nací un 12 de mayo de 1955. Desde entonces no oculto mi edad, todos la saben. Hice la comunión el mismo día de mi cumpleaños, no sé si esto influyó, pero con el tiempo me hice apóstata. La primera vez que boté (con b), fue un balón. Fui jugador de balonmano. Las urnas, en este país, aún eran animales mitológicos. Mi primer amor sabía de sexo mucho más que yo. Con mi primer sueldo me tomé una cerveza. Con el segundo me tomé unas cuantas. Mi primer viaje fue a 5.000 kms. El de ayer al bar de la esquina, con un libro de Bukowski en la mano. Mitad jubilado, mitad trabajando. Disfrutando entre lo bueno y lo malo, y siempre viviendo.

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Un hombre 

Un hombre de niño 
juega en la lluvia, busca tocar las estrellas, quiere unas alas.

Un hombre joven 
busca su luz, el fuego de una mirada, construye su espacio.

Un hombre adulto 
consigue el nivel, comparte su alcoba, es un modelo social en la ciudad de los necios.

Un hombre maduro
ve vaciarse su cama; apagada la tarde, siente el hueco de un rostro.

Un hombre envejece 
despierta solo en la aurora, nota sus manos vacías, solo puede esperar… 
un invierno perpetuo.

Luchas

Conflictos que amenazan el regalo de los dioses.
Himnos de tiranía y confusión, convocan temblores de nuevas cicatrices.
Zona cotidiana, avance y retraso, quimera que muestra los juegos del destino.
Sin renuncia, resistiendo hasta los dientes, otras fuerzas esparcen los escollos.
Se abren puertas, al límite, terminan las batallas; descanso y a lamerse las heridas. 
Triunfo del consuelo y la mesura, entre fantasmas asaltantes un germen recupera su rincón.


lunes, 27 de marzo de 2017

VERSOS DE FOGUEO, de Josef Antoni

Versos de fogueo,
de Josef Antoni

15x11 cms,
140 pags, 6,5 € (envío incluido).
Compra de la versión digital (pdf para lector-e) en
https://librosreflector.bandcamp.com/album/versos-de-fogueo
Pedidos: reflectorlibros ( en ) gmail -punto- com 

Versos de fogueo es el segundo libro del poeta Josef Antoni. En él se siguen recogiendo las constantes de su primera obra editada en papel, En voz alta: compromiso y justicia social, crisis, desahucios, resistencias, frustraciones y rabias, resolución a cambiar las cosas... Poesía de barrio doliente pero consciente y activa, implicada y con los pies firmemente clavados en la tierra. La lucha es la poesía, y la poesía es la lucha.

Josef Antoni se presenta:

Soy José Antonio García (mayo del 70), obrero del metal, aficionado a la poesía, resido en Madrid (donde nací), en concreto en Villaverde.
Concibo la poesía, como escribió Celaya, "como un arma cargada de futuro con que te apunto al pecho".




LOS INVISIBLES DE VILLAVERDE

Estoy en el ángulo muerto;
es el sitio perfecto:
nadie me ve.
Estoy en ninguna parte,
bordeando el desastre,
lo mismo que ayer.
No ven y no quieren que veamos.

No quieren que veamos
en las plazas del barrio
a Mohamed, Hasan y Hussein
que hablan de sueños rotos
con nostalgia de su tierra
y de jornadas interminables de trabajo
por diez euros.
Ni quieren que veamos
en el polígono industrial
a Alexandra, Bianca y Corina
que venden su carne adolescente
a un módico precio
y se alejan de sus fantasías de princesa.
No quieren que veamos
entre los escombros de un solar vacío
como malviven Ángela y Tomás
con dos niños pequeños
sin entender muy bien porqué
no pudieron pagarse su hipoteca.
Ni quieren que veamos
cómo María y Raúl
a pesar de haber pisos vacíos
se han visto obligados
a ocupar una vivienda
y a vivir siempre con temor
a la espera de que les desalojen por la fuerza.
Ni quieren que veamos
en el parque de mi barrio
a Cristina, Carla y Javier
que consumen desencanto, fracaso escolar,
e ideas de emigrar al extranjero.
Ni quieren que veamos
en los bares de Villaverde
como Luis, Álvaro y Manuel
dejaron de buscar hace tiempo
ofertas de trabajo
y ahora beben hasta ahogarse
en su propia derrota
para no sentir vergüenza.
No quieren que veamos, pero vemos
porque no somos mudos, ni sordos, ni ciegos.

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jueves, 2 de marzo de 2017

VENID A VER LA SANGRE DE MI MEMORIA HERIDA, de Silvia Delgado.

Venid a ver la sangre de mi memoria herida,
de Silvia Delgado.


Tercera edición (Noviembre 2017)
15x11 cms 
68 pags, 5,5 € (envío incluido)

Pedidos:  reflectorlibros ( en ) gmail -punto- com 

Pedidos: 
reflectorlibros ( en ) gmail -punto- com 

Descarga digital (1€) en pdf: https://librosreflector.bandcamp.com/album/desierto



Hay un dolor antiguo, invisible, obstinado, que se derrama torrencial sobre lo cotidiano.

Encontrar el origen de este dolor, llegar hasta su corazón, recordar que hubo quienes fueron capaces de matar sin inmutarse y fueron capaces de justificar la carnicería que hicieron en nombre de dios y de la patria, es urgente.

Recordar que mientras muchos huían otros se quedaban para el expolio y las matanzas, es urgente.

Recordar que, ávidos de gracia, disparaban a quemarropa y después se persignaban, es urgente.

Recordar que por nuestras venas corre sangre mitad heroica, mitad asesina; mitad delatora, mitad víctima, es señalar el lugar de la herida que tanto duele.

Aunque nos desgarremos, las medidas paliativas no son suficientes.
Debemos reconstruir la historia de muchas de las personas que hemos conocido, merecen que la contemos para no olvidarla y explicar que este olvido es un crimen añadido y el origen del dolor que impregna cada uno de nuestros actos.

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Cuando era una niña, en el pequeño pueblo donde vivían mis abuelos, conocí la leyenda de un hombre llamado “el Cariñoso”, decían de él que era un bandolero, un cuatrero amable al que se encontraban con frecuencia en los bosques o en las aldeas.
Con el tiempo supe que “el Cariñoso” no era un delincuente, sino un guerrillero, un maqui. 
Conocí también la historia de Manuela, mujer menuda y esquiva, a la que habían rapado el pelo y obligado a caminar por las calles del pueblo cagada, entre escupitajos y pellizcos.
Conocí a Luis, a quien secuestraron a sus dos hijos y murió sin encontrarlos.
Conocí a María, que huyó al exilio y cuando regresó se encontró un país que claudicó y abrazó las mismas razones que la habían perseguido.
Conocí a Perico, cura obrero que fue encarcelado en la cárcel de Zamora, una cárcel exclusiva para sacerdotes contrarios a la dictadura.
Conocí a Iñaki, preso que trabajó forzadamente en la construcción de carreteras.
Conocía a Urbe, niña evacuada a la URSS.
He conocido un largo etcétera de seres humanos a los que de una forma u otra les partieron en dos la vida.
Reescribir sus historias, la de cientos de “Cariñosos”, de Iñakis, de Manuelas, decir su verdad completa es tarea de todos.
También de las poetas.
Por todos ellos he escrito estos poemas.
Van por ellos mis versos. Por su coraje insobornable. Por su decencia.

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Silvia Delgado se presenta:

Cuando me preguntan cómo llegué a la poesía mi respuesta es: rota y a los 28 años.
A esa edad se produjo un quiebre en mi vida, algo así como una tormenta interior que me sacudió dejándome en ruinas.
En aquel año o en los meses siguientes descubrí que el cordón umbilical que me unía a la vida era la palabra y a través de ella, atravesada por ella, encontré la poesía y me quedé a su lado.
Hora tras hora, semana tras semana, leía voraz y gratuitamente.
En aquellos dos años que me costó encontrar a Silvia entre los escombros, nació un poemario que titulé “Y que hablen en mis palabras todas ellas”. 
Y con aquel poemario, sin madurar y sin publicar marché a México, al encuentro de mujeres poetas del País de las Nubes de Oaxaca. Nunca pensé que permitirían a una poeta como yo, (que recién empezaba), compartir con poetas del mundo versos tibios de una mujer de la que nada se sabía.
Sucedió que mis poemas llegaban a la gente, a los jóvenes en las universidades, a los empobrecidos en las plazas. Me sentí unida a todos los que en medio de aquel silencio reverencial se rompían al terminar.
Regresé a casa con el convencimiento de que ese era mi lugar en el mundo. Había nacido dos veces. El último parto de mí misma, sin lugar a dudas, era el de poeta.
Seguí escribiendo, día a día, arrancando horas del sueño y del cansancio, evadiéndome en los trabajos en los que mientras limpiaba casas o cuidaba enfermos o servía cervezas en los bares yo pensaba en los versos que escribiría o en los poetas que iba conociendo.
A los meses de aquel encuentro en Oaxaca, volví a México, esta vez a Ciudad Juárez. Después fui a Argentina, después a Cuba, países que abrazaban mi poesía, personas que se interesaban por mi escritura, por mis libros, por mi manera de interpretar el mundo o la realidad o la palabra.
No dejaba de escribir, había autoeditado un libro, había escrito otro de canciones de cuna, otro de elegías, gané un premio con otro poemario, publicaron otro a mi regreso de Palestina y autoedité “Los partos de la bestia”.
Cuando vuelvo atrás y recuerdo tantos ojos, tantos pueblos, entonces los silencios que me rodean, se vuelven necios.
Creo que debo continuar escribiendo, no sólo estos poemas que se caen de mis manos desde que vine de Andalucía, también otros, hasta el fin de mis días.
Como decía al principio llegué a la poesía tarde, sin andamiajes académicos. Le doy las gracias por acercarme a la muerte y a la risa y por permitirme saber que la ternura es posible.
Me regaló la voz y me puso a andar en este difícil camino de ser libre.

http://silviadelgadofuentes.blogspot.com.es/

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EL POEMA DEL SIGLO XX


España es el segundo país del mundo en número de desapariciones después de Camboya, con 114.226 hombres y mujeres que permanecen en fosas comunes, algunas con más de mil personas dentro, sin haber sido identificados y enterrados dignamente por sus familias.


Reventados con odio experto de verdugos y de sotanas: poco muertos.
Acribillados palmo a palmo por fusiles en jauría: poco muertos.
Masacrados sin azar en páramos ávidos de empacho y sementera: poco muerto

Poco muertos porque no pudieron llorar
los que presagiaron su destino
de pólvora y mortajas solitarias.
Porque no se muere del todo
cuando la memoria es un absurdo congelado,
cuando el tiempo espolvorea silencio 
sobre las heridas letales de cuerpos abandonados
que una vez tuvieron familia.
Poco muertos porque los gritos
aún hoy parten en dos los pueblos
que mal mueren por los hijos de los hijos.

Porque es cierto, grita el olvido.
Gritan todas las cruces y las balas
que reventaron tantas vidas.
Porque no se puede pasar página,
porque el ayer rubrica con sangre los mañanas
y defeca mansamente sobre las dignidades pulcras
de los sepultados a patadas.

Poco muertos,
medio muertos,
muertos de felonía.
Poco muertos: muertos sin justicia.

jueves, 29 de diciembre de 2016

DESIERTO, de Duna Haller

  

Desiertode Duna Haller.

15x11 cms 
96 pags, 6,5 € (envío incluido) 


"Desierto 
fue un fanzine autoeditado que empecé a escribir en 2010 y acabé a finales de 2015, poco antes de decidir salir del armario como trans, es decir, de hacer público que mi género no coincide con el que me asignaron al nacer. Aunque no lo sabía todo el tiempo que escribí el poemario, el tema central del poemario era la exploración y descubrimiento de mi género a partir de la incógnita ("sé que no soy un chico, ¿y ahora qué?”). Los textos están editados en orden de escritura, de manera que es una suerte de diario de lo que supuso este proceso de autoconocimiento. Avisar para su lectura de que remiten a vivencias de procesos de disociación, disforia, abuso emocional, bulling y trastornos alimenticios, entre otras experiencias difíciles y/o traumáticas.


La primera (50 ejemplares) y la segunda edición (30 ejemplares) del fanzine venían como un mapa sin pistas, y en esta tercera, en libro por Reflector Libros, añado dos pistas: esta pequeña introducción con agradecimientos, y un epílogo, un poema que escribí cuando Desierto ya era un fanzine y me llegaban impresiones sobre lo que este libro ha significado para otras personas".


Duna Haller
 se presenta:

Me llamo Duna Torres Martín. Escribo mi poesía bajo el heterónimo Davidia Martín Saornil. Soy trans. Soy feminista. No como ni uso animales.Además de este libro (y su fanzine asociado), hasta ahora he publicado  “Papilas analógicas. Paisaxe sur text” con Ana Cibeira y Elia Maqueda (Diminutos Salvamentos, 2014).Mis proyectos artísticos y de activismo pueden encontrarse aquí:
Música: dunahaller.bandcamp.com   
Llevo la distribuidora Ambidiestra  y pertenezco a Aplasta tus Gafas de Pasta.Mis textos tienen una licencia Creative Commons Atribución. Es decir, se puede copiar, redistribuir, imprimir, usar para otras obras... De manera completamente libre, con tal y me cites en algún ladito.

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EL POEMA DEL SIGLO XX


Mi abuela me decía:
“Si quieres que te quieran, primero te tienes que querer tú mismo,
la vida te tirará piedras y debes responderle con granadas.
No hay una buena forma de vivir pero todas las formas de morir son buenas.

Habrá mucha gente que te acuse de ser diferente,
en especial en las cosas en las que eres como todos los demás,
ignórales y mira siempre hacia delante,
no dejes de darte cuenta de que la próxima hostia te la puede dar
hasta tu propia abuela
y,
por encima de todas las cosas,
sé tú mismo.”
Lo que sea que signifique toda esa mierda.


Es mentira, mi abuela
No me dijo nada de eso.
Apenas me dijo:
“Tu madre me robó a tu padre,
esta noche me voy a cobrar el hurto

y voy a embargaros la casa.”

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Descarga digital (1€) en pdf, doc y epub: https://librosreflector.bandcamp.com/album/desierto
Pedidos:  reflectorlibros ( en ) gmail -punto- com