"Bienvenida a las armas", de Jacobo Ocaña

Bienvenida a las armas, de Jacobo Ocaña.

15x11 cms, 72 páginas, 5 € (envío incluido).

Edición limitada de 100 ejemplares.
Pedidos: reflectorlibros ( en ) gmail -punto- com
Para adquirir este libro en pdf adaptado a lector-e:
https://librosreflector.bandcamp.com/album/bienvenida-a-las-armas


Sobre el libro:

La rabia ante los tiempos que corren, la  falta de libertades y el despropósito de la alienación del ser humano actual, el amor al paisaje rebelde andaluz... forman la esencia de este poemario altamente politizado, en el que campan a sus anchas el encabalgamiento, el mestizaje con "palabros" anglosajones, la metáfora y la alegoría.

Sobre el autor:

Me sacaron de la chistera en 1973 en Sevilla, tierra mariana y cainita con ciertas dosis de magia. El del espejo era Juan Jacobo Ocaña Haro y así me ficharon en DNI y en las facturas que se acumulan. Soy un profesor de causas perdidas que aprende cada vez más de sus alumnos. También me hago cada vez más niño, soñador de cunetas y españas que asustan. Hay que acabar con el mundo adulto y sus adjetivos crueles.

.....

La alimaña se muda de piel

Cazábamos furtivos, con la fuerza

de la libertad o algún sucedáneo.

La alimaña mudó de piel. Su hedor

invitó a respirarla. Nos besó

con su boca de muerte, y nos

pareció amor en nuestra mendicidad.

Encasquilladas nuestras armas

de verso vetusto, nos ganó el placer

de creernos

dioses en miniatura, poetas uniformados

de apología de la Verdad de trucos magníficos.

¡Nos hemos mirado en el espejo

tantas derrotas, y no hemos sabido

ver más que helénicos paladines.

Tomamos las armas. Cargadas

de fogueo que nos explota

en la misericordia equivocada.

La alimaña es camaleónica.

La alimaña es buena. La alimaña

es patriota y vomita Razón.

Los restos de la magia falsa

se los traga el negro culpable.

La libertad o el sucedáneo saben

a fresa y nata, a chocolate

con la dignidad en trocitos…

¡Viva la alimaña!

¡NADIE DISPARA A SANTA CLAUS!, de Luis Laos.

¡Nadie dispara a Santa Claus!, de Luis de Laos.

15x11 cms, 162 páginas, 6,5 € (envío incluido).
1ª edición: septiembre 2018.
2ª edición: enero 2019, limitada a 100 ejemplares.

Pedidos: reflectorlibros ( en ) gmail -punto- com
Para adquirir este libro en pdf adaptado a lector-e:
https://librosreflector.bandcamp.com/album/nadie-dispara-a-santa-claus-de-luis-de-laos

Extensa selección que abarca varios años de la producción de Luis de Laos, inquieto poeta autodidacta afincado en la periferia obrera madrileña; implicado activamente en los devenires sociales, poéticos y políticos de esta ciudad. Este es su primer libro.

Nací en el Madrid de la transición franquista a la 

democracia franquista en 1974.

Viejo bakala de la ruta del bakalao. Asqueado, hastiado y harto de la noche, empecé a escribir poesía para dejar escapar todas las mierdas que rompían mi cabeza.

Me influyen poetas como Panero, Bukowski y Jesús Lizano. 

Anarquista, 15mayista y esclavo a tiempo completo, intento romper las cadenas que me oprimen.

Estoy orgulloso de haber escrito el prólogo de la novela "Lo inolvidable", de José Vicente Ruiz Paños, "Tente".

Noche calurosa

La noche en Carabanchel se ve muy distinta a la de Madrid,

se ve con ojos de obrero

cansados,

llenos de lucha y dignidad,

de tiempo perdido

y juventud agotada;

como en El bulevar de los sueños rotos.

He perdido.

He perdido algo y no sé qué es.

Quizás sea el resplandor nocturno

o el candor del cielo estrellado

en esta noche de Agosto.

He perdido.

He perdido algo y no sé qué es.

No se ve igual la noche desde unos ojos vendados

ni se siente igual el aire que la agita.

El olor de la calle se impregna en la piel

y el calor humano derrite el asfalto.

La noche, arropada por el smog

abraza el sueño del fracaso

y espera de nuevo un nuevo amanecer

que se deje ver desde los ojos del obrero;

cansados y llenos de lucha,

de tiempo perdido

y dignidad revalorizada.

¿Perdí algo en tu corazón?

He perdido,

he perdido algo y no sé qué es.

La tela de araña

Una araña teje su tela

en el árbol que observo tumbado.

Teje para atrapar a sus presas

que son todo tipo de insectos.

Un grupo de quinceañeras conversan a mi lado

cuentan sus secretos más íntimos.

A una ya no le gusta su novio

y le ha puesto los cuernos con otro.

Las demás hablan de fulanita

que le pone los cuernos al suyo con to dios

mientras le gritan a la primera

¡eres tonta!

se lo avisaron.

A continuación se cuentan su secreto más íntimo,

una de ellas cuenta que llora por las noches

todos los días

porque piensa que lo que está estudiando

no le va a servir para nada

y las demás le replican que les pasa lo mismo.

La araña sigue tejiendo su tela

para cazar más víctimas

en un mundo que se nutre de fracaso.

LETRAS / LYRICS, de Howie Reeve.

Letras / Lyrics, de Howie Reeve.

15x11 cms, 112 páginas, 6€ (envío incluido).

Edición limitada de 100 ejemplares.
Pedidos: reflectorlibros ( en ) gmail -punto- com

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“Howie Reeve es una figura única y singular en el actual underground bitánico. Miembro de varias bandas clave de Glasgow durante los últimos veinte años, desde 2012 lleva actuando en solitario con su bajo acústico, ofreciendo una música fragmentada de gran destreza que bebe del post-punk y el folk de vanguardia. Cada vez más cercano a la canción de autor, captura a la audiencia con unas letras íntimas, crípticas e inquietantes. Absolutamente comprometido con el “hazlo tú mismo” en la música, vive en Glasgow pero parace estar en un gira perpetua, bien por Gran Bretaña, bien por Europa o Japón”.

C. Joynes

 “Howie Reeve is a unique and singular figure in the current British underground. Having spent over 20 years playing in a number of key Glasgow bands, since 2012 he has been performing solo on acoustic bass guitar, delivering a fragmented and dexterous music that takes in post-punk and avant-folk. Increasingly turning to songwriting, he further engages audiences with cryptic, intimate and unsettling lyrics. Resolutely DIY in his approach to music, he lives in Glasgow but appears to be perpetually on tour, whether in the UK, Europe or Japan.”

C. Joynes

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"Para mí, el modus operandi del sistema está diseñado para hacernos enfermar, desconectarnos del mundo que nos rodea y de nosotr@s mism@s. Mediante mis extensas giras, mi vida se ha visto revitalizada por el descubrimiento y el hallazgo, poco a poco, de un nuevo vocabulario con el que tratar con el mundo en general".
Howie Reeve

"For me, the mainstream modus operandi is designed to make us ill - disconnected with ourselves and our surroundings. Through extensive touring, my life has been revitalised by discovery and, bit by bit, finding a new vocabulary to deal with the world at large".
Howie Reeve

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Dolor de libre mercado

Mantengo un perfil bajo

Las mentiras están afuera

Todavía crees en unicornios

Aunque no seas un niño

Y en el parque vi un zorro

Se quedó mirándome y luego se marchó

Seis elefantes

Rojos de polvo

Beben hasta hartarse

y siguen adelante

Free Market Ache

I’m lying low

The lies are outside

You still believe in unicorns

Though you’re not a child

And in the park, I saw a fox

She stared at me and then moved on

Six elephants

Red with dust

Drink their fill

And then move on

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Howie Reeve:
https://howiereeve.bandcamp.com/

https://www.facebook.com/howiereevebass/

FlipArte: el arte loCura

FlipArte: el arte loCura, de Flipas GAM (varios autores)

15x11 cms, 90 pags, 6 € (envío incluido).Versión digital para lector-e:
https://librosreflector.bandcamp.com/album/fliparte-el-arte-locura



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"Mañana me voy al Norte, donde el cielo es cambiante, el mar profundo y bravo, la naturaleza verde y salvaje, las playas anchas y eternas"

"Cuánto tiempo has de desgarrar,
los veloces latidos de mi cordura.
Cuánto desaliento desbocado,
cual corcel guerrero en libertad,
y cuántas veces te recuerdo,
para ausentarnos de la soledad 
unidos por un sentimiento
inmaculado, dulce y manso"

"mientras todos pagan sus alimentos
me deshago en polvo y no deseo nacer
de ninguna costilla ni huesos sustituyentes
alguien teclea los números de su tarjeta
y alguien pasa su pollo y sus patatas
alguien se cuela
como si fuese importante entrar y salir de esta cola
dejo que pasen todos y observo
a mis venas revolcarse en la tierra
y a mis arterias
correr a por el café que olvidé
dejo a mi piel gritar que venga algo o alguien
que me haga volar en mil pedazos
mientras pago a la cajera
y sonámbula camino con las bolsas
y el vestido de humana clase media
dejo de ser y no ser
mientras parezco normal llenando el frigorífico
como un articulado y corazonado robot más"

"Tengo una voz

en mi ser

y no sé

de dónde sale

unos dicen

que es mentira

otros

que soy yo

el culpable

la tengo

escondida

dentro

no quiero

que se

me escape

tengo una voz

en el alma

que no deja

de llamarme"

"Poderoso caudal en sólida multitud,
delta solidario ante cualquier latitud.
¡Un viaje hacia el mar! Como la primera vez embarcadas.
Manadas de sirenas, ¡ni un canto más!
Fanfarria de ballenas, ¡clamor de olas!"

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Este libro es una recopilación de poesías y prosas poéticas de diversxs autorxs de FlipArte, sección artística del colectivo Flipas Gam: un grupo de personas comprometidas en construir herramientas, espacios y alternativas para afrontar el sufrimiento psíquico desde lo colectivo.
Pretendemos una transformación integral de la comprensión de la locura, que posibilite la recuperación, elección de tratamientos, construcción de un proyecto propio y el respeto a la diversidad.
Cuestionamos la visión de la industria farmacéutica, que menoscaba la salud y fomenta la pasividad y la dependencia; al igual que el modelo psiquiátrico paternalista, excluyente y opresor.
Somos una comunidad de lucha contra las etiquetas, la marginación social, la manipulación y la violencia.
Desarrollamos nuestro activismo desde espacios seguros, diversos y libres, desde donde nos pensamos, nos cuidamos y nos organizamos para la acción política en defensa de nuestros derechos y la consecución de nuestra emancipación.
El objetivo de plasmar este trabajo de manera recopilada es reflejar nuestra creación literaria como medio —al igual que otras disciplinas artísticas que pueden verse en nuestro blog— de expresión de nuestra subjetividad creativa, y de manera explícita e implícita reivindicar que el Arte lo cura.


Flipas GAM, colectivo​ ​madrileño​
de​ ​activismo​ ​y​ ​apoyo​ ​mutuo​ ​en​ ​salud​ ​mental

gamsaludmentalmadrid (en) gmail.com
www.facebook.com/flipas.gam.madrid
www.twitter.com/FlipasGAM
https://flipartegam.wordpress.com/

LOS PARTOS DE LA BESTIA, de Silvia Delgado Fuentes

 Los partos de la Bestia, de Silvia Delgado

15x11 cms, 116 pags, 7 € (envío incluido).
Versión digital por 1 € aquí:
https://librosreflector.bandcamp.com/album/los-partos-de-la-bestia

Ilustraciones de J. Kalvellido (páginas a color al final)
Adenda de Belén Gopegui.


Reedición del libro autoeditado en 2011.
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Maldita poesía pura

No entiendo la poesía que calla,
no entiendo sus versos limpios,
sus palabras despiojadas.
No entiendo la poesía sin conciencia.
No entiendo esa poesía inmaculada sin muertos sobre
la mesa, sin cicatrices,
no entiendo la poesía que no cuenta la sangre
derramada,
que no escucha millones de lamentos en cadena.
No entiendo la poesía que teme asomarse a la tierra.
No entiendo la poesía de camisa limpia,
de amor a secas,
de paz en tiempos de guerra.
No entiendo la poesía que ha perdido el habla
mientras fuera, aquí mismo,
corren descalzos hombres y mujeres,
mientras fuera, aquí mismo,
gritan en medio de tinieblas,
mientras fuera, aquí mismo,
se cansan los labios, se rompen las vértebras.
Mientras fuera, aquí mismo,
la justicia es arrastrada entre cadáveres,
Mientras fuera, aquí mismo,
los nombres pesan,
el tiro es fácil,
los cráneos se afeitan.
No entiendo, no.
No entiendo la poesía de espejismos,
de andares suaves y buenos modales.
Maldita poesía pura
que no afila sus palabras,
que no las mancha.
Maldita poesía
hecha con bostezos en serie,
que nunca vive a la intemperie.
Maldita poesía que insiste con su voz tibia
en mostrarnos un mundo
donde nada es amargo,
donde siempre es domingo,
donde todo es fecundo.
Maldita esta poesía
sin llagas y sin pulso.

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Silvia Delgado se presenta:

Cuando me preguntan cómo llegué a la poesía mi respuesta es: rota y a los 28 años.
A esa edad se produjo un quiebre en mi vida, algo así como una tormenta interior que me sacudió dejándome en ruinas.
En aquel año o en los meses siguientes descubrí que el cordón umbilical que me unía a la vida era la palabra y a través de ella, atravesada por ella, encontré la poesía y me quedé a su lado.
Hora tras hora, semana tras semana, leía voraz y gratuitamente.
En aquellos dos años que me costó encontrar a Silvia entre los escombros, nació un poemario que titulé “Y que hablen en mis palabras todas ellas”. 
Y con aquel poemario, sin madurar y sin publicar marché a México, al encuentro de mujeres poetas del País de las Nubes de Oaxaca. Nunca pensé que permitirían a una poeta como yo, (que recién empezaba), compartir con poetas del mundo versos tibios de una mujer de la que nada se sabía.
Sucedió que mis poemas llegaban a la gente, a los jóvenes en las universidades, a los empobrecidos en las plazas. Me sentí unida a todos los que en medio de aquel silencio reverencial se rompían al terminar.
Regresé a casa con el convencimiento de que ese era mi lugar en el mundo. Había nacido dos veces. El último parto de mí misma, sin lugar a dudas, era el de poeta.
Seguí escribiendo, día a día, arrancando horas del sueño y del cansancio, evadiéndome en los trabajos en los que mientras limpiaba casas o cuidaba enfermos o servía cervezas en los bares yo pensaba en los versos que escribiría o en los poetas que iba conociendo.
A los meses de aquel encuentro en Oaxaca, volví a México, esta vez a Ciudad Juárez. Después fui a Argentina, después a Cuba, países que abrazaban mi poesía, personas que se interesaban por mi escritura, por mis libros, por mi manera de interpretar el mundo o la realidad o la palabra.
No dejaba de escribir, había autoeditado un libro, había escrito otro de canciones de cuna, otro de elegías, gané un premio con otro poemario, publicaron otro a mi regreso de Palestina y autoedité “Los partos de la bestia”.
Cuando vuelvo atrás y recuerdo tantos ojos, tantos pueblos, entonces los silencios que me rodean, se vuelven necios.
Creo que debo continuar escribiendo, no sólo estos poemas que se caen de mis manos desde que vine de Andalucía, también otros, hasta el fin de mis días.
Como decía al principio llegué a la poesía tarde, sin andamiajes académicos. Le doy las gracias por acercarme a la muerte y a la risa y por permitirme saber que la ternura es posible.
Me regaló la voz y me puso a andar en este difícil camino de ser libre.

http://silviadelgadofuentes.blogspot.com.es/

EN VOZ ALTA, de Josef Antoni

 En voz alta, de Josef Antoni

15x11 cms, 104 pags, 6,5 € (envío incluido).

Descarga de la versión digital (pdf para lector-e) en

https://librosreflector.bandcamp.com/album/en-voz-alta

Pedidos: reflectorlibros ( en ) gmail -punto- com 

En voz alta es la reedición de un libro de poesía, que me autogestioné en el año 2013 con la colaboración desinteresada de la asamblea del 15M de Villaverde, y en concreto del compañero Carlos; un libro que recogía mis dos primeros poemarios, Una antorcha de luz y Todo está en calma, y con el que ahora, cinco años más tarde, y tras conocer a David y Natalia, doy un paso más, reeditándolo con el proyecto editorial Reflector Libros.

Reedito En voz alta, porque en su primera publicación, inmerso en la explosión del 15M, no le doy la importancia que para mí tiene, y tengo ahora la necesidad de celebrarlo.
Como novedad, incluyo el original de Una antorcha de luz, que prácticamente es un poemario nuevo, pues en la anterior edición, lo que publiqué es una posterior reescritura del texto.
Este libro que tienes en tus manos, es un grito de guerra, un arma arrojadiza contra este sistema enfermo, que atenta contra las personas vulnerables.

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Prefacio
Soy la mano sin uñas pendiente de un teléfono móvil.
El cigarro encendido frente a un reloj que agotó sus horas de sueño.
Soy el lumbago de un martillo industrial que hiere con sus golpes la acera.
La respiración agitada que anegó sus pulmones.
La última gota de sudor en los poros.
Una úlcera en la cola del paro que agotó su subsidio.
Soy la dermatitis, el pelo caído, soy un número en rojo.
En la pared de mi cuarto cuelga la cola del último zorro.
Amarré la soga de Judas a la rama más alta.
Abordé un galeón repleto de oro que venía de las islas.
Prendí fuego a los pozos de crudo en las mil y una noches.
Abandoné con sus muertos a Lope de Aguirre en la selva.
Y pagué la comisión de un político con billetes sin número.
Ese soy yo.
Apoyé a George Bush en la última guerra.
Bombardeé una ambulancia, un hospital y un almacén de comida.
Endeudé un país, y dejó de ser libre.
En la última huelga conté treinta monedas.
Arrojé a las llamas el último informe del cambio climático.
Provoqué un huracán en una isla que contrariaba mis órdenes.
Costeé un grupo armado para derribar un gobierno.
Y me quedé con el piso de un hombre que se encontraba en el paro.
Soy las ruedas de un coche que desgarra el asfalto.
El sudor de una máquina que se alimenta de éxtasis.
La corona de un reloj en la cresta de un punki.
La cara oculta de la luna, el engaño.
Soy un demente con los nudillos manchados de sangre.
Ese soy yo.
El que cierra los ojos al besar unos labios.
El que descubre el sabor de la miel al besar la piel tersa.
El que al intercambiar sus fluidos encuentra una fuente de agua.
El que sintió la ternura de un niño en el líquido amniótico.
Ese soy yo.
El que se aferra a su amiga Ginebra porque detesta en la pared los vinilos,
la alfombra de Persia, los suelos de mármol.
El que se esconde en su cuarto cuando escucha los gritos de un niño.
El que ha construido una prisión de sus sueños.